UMA VILA PERDIDA

CATEDRAIS DA SERRA

2009-01-30T07:59:00.000-08:00

Chovia na escuridão quando a corte dos enamorados
Navegou serra abaixo num escorregador sombrio.
A realeza explosiva dos mananciais e aluviões
Erguia catedrais amarelo-azuladas em cada curva.
Contra o medo, contra as deficiências, contra a dor
Desciam conosco todos os humilhados da Terra.
Abençoados pelo ar rarefeito, refeitos das fobias,
Resplandesciamos com as esperanças e as utopias.

Que exprimir o bárbaro inscrito na pedra onde já secaram as espumas
Seja uma oração às suas feições
De rainha impugnada pelo destino.
Que exortar a luz das deusas que dormem inquietas em cada expressão sua
Seja outra oração que espalhará dúvidas desconcertantes
Nas lavouras absurdas de certezas mal ceifadas.
Que as escolhas irrevogáveis pairadas sobre as vertentes trêmulas da dançarina
Seja o último salmo dos cantochãos virados ao avesso pelas tempestades longínquas
Nos mosteiros de damas de musselina que guardam os segredos das infantas humildes.
Por que tanta vergonha de formatar a face poética nas indústrias e nas sociedades?
Por que gritam as sílfides se não precisam mais da memória para fartar o coração?

Coletivo de vanguarda

2009-01-27T10:31:00.000-08:00

RIO COM VIDA

Onde não há utopia, não há futuro

2009-01-26T07:22:00.000-08:00

Dom Pedro Casaldáliga tem sido uma voz firme na defesa de que, para o socialismo novo, a utopia continua.Ele fala do “absurdo criminal de constituir a sociedade em duas sociedades de fato: a oligarquia privilegiada, intocável, e todo o imenso resto de humanidade jogada à fome, ao sem-sentido, à violência enlouquecida”. Defende que, hoje, só a participação ativa, pioneira, de movimentos sociais pode retificar o rumo de uma política de privilégio para uns poucos e de exclusão para a desesperada maioria. Esquecemos fácil demais que a crise fundamentalmente é provocada pelo capitalismo neoliberal. Fecham-se as empresas, quando não conseguem um lucro voraz, e se fecha o futuro de um trabalho digno, de uma sociedade verdadeiramente humana.

O movimento social organizado, presente no dia-a-dia do povo, é sempre mais urgente, como uma espécie de “vanguarda coletiva”. Se entregar individualmente e em comunidade ou grupo solidário e ir fazendo real "um outro mundo possível”. O capitalismo neoliberal é raiz dessa crise e há somente um caminho para a justiça e a paz reinarem no mundo: socializar as estruturas contestando de fato a desigualdade socioeconômica, a absolutização da propriedade e a própria existência de um Primeiro Mundo e um Terceiro Mundo, para ir construindo um só Mundo, igualitário e plural.Onde não há utopia não há futuro.

O MST completa seus 25 anos de luta, de enxada, de poesia, de profecia ao pé da estrada e da rua. Segundo muitos analistas o MST está sendo o movimento popular melhor organizado e mais eficaz . Sabe muito bem o MST que “a terra é mais que terra”, e por isso está se voltando na conquista comunitária da terra, na educação de qualidade, na saúde para todos, numa atitude permanente de solidariedade, em colaboração gratuita e fraterna com todos os outros movimentos populares. Recordando a palavra de Jesus de Nazaré: “não podeis servir a Deus e ao dinheiro”; não podeis servir ao latifúndio e à reforma agrária. O latifúndio continua a ser um pecado estrutural no Brasil e em toda Nossa América. Que o MST continue a ser um abanderado desse “socialismo novo” e no feitio de uma nova América.

Pedro Casaldáliga, bispo emérito da Prelazia de São Félix do Araguaia

Trechos da entrevista concedida ao Brasil de Fato.

A MISSA DOS LEÕES

2009-01-25T13:59:00.000-08:00

Quando estou em seus braços, penso em direitos humanos.
Iria para o campo aberto ver a dor dos desatinados
Se pudesse ficar mais uma tarde em seu colo.
Pousar em seus braços e ver a dor do mundo:
Condição que eu lutei todo o tempo para ter.
Quando fico com ela, parto rumo aos humilhados da vida.
Vivi! depois que a moça da vila me desembriagou,
Me fez pertencer à família dos que sabem ser feliz,
Me suspendeu até o lugar de onde eu havia desabado,
E reativou minhas redes de pesca de alto oceano.
Me acompanhou como uma leoa,
Foi minha juba direita,
Devolveu-me a vida,
E se foi...
Um desenlace de pura ousadia me fartou de agonia.
Atirado ao chão, ela jogou no mesmo tom minhas palavras de poeta.
A princípio lutei para viver assim.
Depois fui amolecendo, amolecendo
E pus a vila perdida dentro de mim.

Nem todo mundo enxerga o olhar do outro,
Nem todo mundo vence os sentimentos,
Nem todo mundo quer amar.
Precisamos provar que podemos e devemos amar sem rancor!
Por isso espero! A vida está voltando.
A Rua dos Araújos é apenas um atalho para os direitos humanos.
Onde estava? Sumi por causa de uma jovem e da dor do mundo.
Elas precisavam de mim.
Agora eu que preciso de seus braços...
Missão, mania de leão.

VILA PRINCIPAL E VILAS VIZINHAS

2009-01-22T12:02:00.000-08:00

Nós somos apenas uma família grande

2009-01-22T10:53:00.000-08:00

I'm Yours - Jason Mraz

desjejum de vila

2009-01-19T10:50:00.000-08:00

Casa 7. Café da manhã de nenhuma manhã.
Frugal e colorido como um bom desjejum de vila.
Será um dia de reunião.
Todos chegarão para a festa na cidade abençoada por São Sebastião.
Poderia chamar-se romaria do vento sul ou procissão do acordo vital.
Mas qualquer nome seria lunático perto do que realmente é.
As pessoas trabalham por esboçar rascunhos de novo mundo.
É para todos. Ação de estender mão na mão na mão do outro.
Estas palavras não cabem na tarefa que é realizar a festa,
porque transitar pelas fronteiras de uma nova economia baseada na solidariedade é coisa de ar rarefeito.
Haja fôlego pra chegar ao topo da montanha e transpor os valores deixados pela insensatez de nossos antepassados.
Agora mesmo a humanidade está gravida de futuro. A imaginação dessa gente é sêmen de fecundar novos tempos.
Semelhante é cada um que chega pra somar parcela. A cor do sangue é mais justiça que vermelho.
Justiça essa, é atenção ao próximo.
É acordar a tempo de ver nascimento da palavra irmão despontar aurora.
Toda lágrima será de alegria por viver descalços na Terra a dizer poemas de cheganças.
Chorar porque o que nos dá pedaço de chão não é o nome do deus ou a quantidade de acúmulos materiais.
Sorrir pelos que estão vivos a brincar nesse festejo.
Festejar pela possibilidade da paz.
E chegar numa grande praça: a liberdade.
Dali saem muitas ruas, que levam a diversos sonhos de um mundo real formado por diferentes culturas.
É uma vida imaginada por canetas de corações que amam.
Seres humanos são tinta da história.
Coragem é colorir: sendo - um outro mundo possível.

O NOME DO POETA

2009-01-16T13:28:00.000-08:00

Tarde ensolarada. O giro da manivela trouxe a música triste típica dos realejos. Bom no tal ofício de dizer o que o futuro nos reserva, o papagaio da casa 3 pôs-se a recordar o tempo de trabalho no realejo da sorte. E foi no meio desse transbordamento de lembrança que Nhô Dedélo deu de esbarrar no livro sobre a mesa. De cócoras, com o livro na mão o homem lê a página:

" E era o que íamos realizar de fazer. Para mim, ele estava sendo o canoeiro mestre, com o remo na mão, no atravessar o rebelo dum rio cheio. – Carece de ter coragem... Carece de ter muita coragem... – eu relembrei."

Grande Sertão: Veredas. O homem esparramado no presente projetou coração adiante: revoada de pássaro, jardineiro-homem semeador de possíveis mundos. Há uma dedicatória no livro: "Para Bruno Cattoni, nosso grande guiador de travessias. Com amor. Vizinhos do Vilarejo".

Nomeado o homem, mira-se no espelho e pensa: a Rua dos Araújos é meu lugar! Existe! É lá! Os moradores da vila sempre souberam quem era o autor daquele fantástico mundo. Em entrevista para o Jornal Informe da Vila o repórter recolheu algumas opiniões sobre a autoria do poema atribuída ao homem-poeta:

- "Porque há uma densidade emotiva e uma inquietação social no poema".

- "Porque a vila sugere um mundo para todos".

- "Porque o poeta costuma desenhar futuros".

- "Porque seus poemas refletem o estar no mundo aqui e agora, em carne e osso, diante das maravilhas e entraves".

- "Porque o Bruno escreve para as amadas".

- "Porque ele costuma dizer que a vida não precisa de heróis, precisa de seres humanos".

Leitores mandaram fotos da Rua dos Araujos.

A correspondência

2009-01-13T17:27:00.000-08:00

9 horas. Na manhã azul turquesa o homem acorda de um sonho nunca dormido. No primeiro pavimento em mosaico ele está a regar o jardim de acácias. O homem é lembrança de estradas, encontro de rios, pétala aveludada de flor e é também uma grande porta. Há ainda uma escada, por onde subo. Avisto algo em suas mãos: a carta. Um dia chega. Chegou hoje:

Homem amado:

Amo-te cálida com todos os órgãos, enquanto imagino as crianças livres a correr na vila. Tua luta expande-se nestas palavras. Esta que sou procurando-te destemidamente, dá-se a encontrar comigo mesma: ávida. Não me furto disso. Ausência. Desatino. Ausência. Desatino. Ausência. Insones vésperas do quando: quando em teus braços? Reminiscências insanas do porvir. Quantas injustiças humanas seremos testemunhas no passo largo de nossa distância? Ainda recordo-me a ardência de nossas lutas. Há uma urgência em meu peito. Igualdade conclama praça. Soldado raso não é. Patente alta de quem pode ordenar. Conquista esta, é coração querer mais pra descobrir tamanho que tem. Este escrito de amor e liberdade perde-se no tempo, à medida que avançamos. E tu podes perguntar, amado homem: para que derramar o magma do sangue em calorosas cartas, se já não temos tempo para romances juvenis. Mas se eu não juntar essas palavras sentir-me-ei muito mais sozinha.

Até o nosso reencontro,
Miosótis

Correspondência e homem face a face: em voz alta o pensamento escapa: te quero ao meu lado!

O papagaio Nhô Dedélo – morador da casa três, retruca: - “te quero ao meu lado! Te quero ao meu lado!”

Silêncio na vila

2009-01-09T20:50:00.000-08:00

A vila estava vazia.

Ninguém havia acordado?

As portas das casas

Olhavam-se,

Os faróis dos carros não.

Apagados estavam.

Ouvia-se o vento nas folhas

E a chuva corria nos vidros.

Apenas o homem da casa quatro

Estava por ali naquela manhã.

Mas era tanto tempo

que mais parecia que não dormia

ou acordava.

Era o próprio sempre.

Sair de pijamas não era costume,

Mas foi assim que hoje estava.

Talvez porque quisesse vender sonhos.

E na sua incorrente moeda,

O homem oferecesse cores

para a gente da estalagem.

E dissesse em silêncio

Vamos todos!Coragem!

E ainda dormiam?

Àquela altura da tarde?

No outro dia seguinte

O homem da quarta casa

Amanheceu antes do sol.

Plantou no canteiro da vila

A semente das flores mais belas.

Um cão aportou sem dono.

Seguiu com o homem e seu pijama

para onde quer que fosse.

voz reflexiva

2009-01-08T21:26:00.000-08:00

Falou-me de um espanto

feito de pétala de flor,
que eu enfeitasse a mesa
e adornasse a sala
e espalhasse o cheiro
desse meu amor
por todas as casas da vila.

Falou-me de um mundo
feito de coragem,
que eu cantasse a vida
que eu aterrissasse
bem numa clareira
perto de uma praia
onde tudo é mais tambor.

Falou-me do fluxo do tempo
e o paradoxo do vai-vem de agoras.
Acertei os ponteiros
na precisão de convocar
toda o povo da aldeia
pra uma grande festa
de solidariedade.

Chorou ao ver-se em mim.

especiarias

2009-01-08T14:18:00.000-08:00

No lugar de mago
eu criaria o mundo
no lugar do mundo
no lugar do mundo.

Sua presença é fundamental em nossa vila!

O homem do vilarejo

2009-01-05T12:12:00.000-08:00

De percorrer seus recônditos lugarejos, enfim chegou ali.

Não é de admirar que a vizinhança lhe sorri largo.

É homem que carrega sol no peito.

Tem direito de inventar histórias suas pitorescas

- adiantador de futuro que é.

Seu verdadeiro é sempre mês que vem.

É diamante de valor inestimável!

Incoerência sua é que lhe faz caber

no que há de existir de mais lógico dessas paragens.

Esse homem é feito do amor que tenho no peito.

Se existe mesmo é coisa de resposta que não se pergunta.

Rua dos Araújos

2009-01-05T10:08:00.000-08:00

Dona Corina faz carne assada com ouro.

Fingiu desistir da vida, mas ela é a vida.

Djiu-djiu canta para gélidos evangélicos

E suas íris são azuis-olhos-de-humanos.

Vem raiando o Natal, nem só presentes

Fazem a temporada, também desilusões

Como a vizinha despejada, e a distância

Entre fáceis favores e os desfavorecidos.

Lembranças vão chegando, imerecidas

E merecimentos vão sendo esquecidos.

Jogo de escolhas no duelo de intenções

Abre a estação de anseios por algo mais.

Quem desfruta o doce lar no fim da rua

Sabe que nenhum escândalo vai durar.

As faltas e as culpas encontram o álibi,

Pratos limpos esperam sobre a mesa.

A boa vontade supera o efêmero querer

E as certezas tomam o lugar da dúvida.

O que enfeita o templo é luz do passado

E não o brilho provisório do pisca-pisca.

Até quando esconderás de mim o rosto?

Ao cair da tarde, visitas pedem bênção.

O arco da varanda convida àquele reino

De sofás cobertos, tronos de esperança.

No íntimo espaço de recato e obséquio

Nem santos, nem cruzes cheias de dor,

Mas a fé pura da infância que protege

E uma paisagem plácida que descansa.

As portas acessam oceanos guardados

Onde nadam sonhos novos e vencidos.

Desejos que podem separar os parentes,

Mas que se atrasam em respeito à união.

Relatos de lutas ardentes e já distantes

Unem a saudade à vinda de herdeiros.

Tudo é comemoração pela fraternidade

E os corações soam juntos como sinos.

O combate do século ocorreu na cozinha

Entre uma miniatura pinscher e um rato.

Mark e o roedor grunhiram vastos ódios

Como amantes amorosos e amargurados.

Esqueceu a sorte de avisar quem venceu.

O cão veloz, na mesma vila, não lembra -

Corre atrás das almas que descem morro.

O tempo esfria as trapaças rudes do amor.

Os sabores repousam doces na memória,

A visão das paredes descascadas também.

Nunca tive uma família criada às pressas

E que se despediu na fina névoa espiritual.

Todos os dias eu atravessava o véu mágico

E penetrava num mundo encravado na paz:

A cachoeira verde fechava-se atrás de mim

E uma portinhola empenada rangia ao abrir.

Atrás da veneziana, o mini-gigante escoava

Pelas frestas iluminadas do lar de boa gente.

Escrúpulos cínicos e eloqüentes ficam longe

Da galáxia abrigada sob a copa do salgueiro.

Ali, envelhece a luz das estrelas da ternura

Ali, rejuvenesce a gasta e sorridente lição

De que viver é tão simples quando cremos

No verdadeiro amor que nasce da entrega.

Um homem simples que vive de cansaços

Precisa apenas de uma casa antiga de vila,

De um abraço de gente cascuda e grisalha

E do corpo amigo da mulher que o ama.

Isso é um achado. Estou pesquisando o nome do poeta.

cheganças

2009-01-05T08:57:00.000-08:00

UMA ESPERANÇA DE QUE TUDO É POSSÍVEL, DENTRO DE UMA VILA PERDIDA, COMO MACONDO DE GARCIA MÁRQUEZ, COMO O SERTÃO DE GRANDE SERTÃO, COMO QUALQUER ILHA IMAGINÁRIA DOS POETAS E ROMANCISTAS, COMO CUBA!

A PRÓPRIA TERRA É UMA ILHA.

COMO A SEDIÇÃO E A SEDUÇÃO DE ANTÔNIO CONSELHEIRO,

NOS SERTÕES

EIS TUDO.